Im Bastkorb
Ein echter Höhenflug:
Mit dem Heißluftballon über die Alpen
In Österreich hebt der Heißluftballon ab, in Italien wird er wieder landen. Die Reise führt quer über die Alpen, über weiße Gipfel hinaus in ungeahntes Glück. Wer im ältesten Vehikel der Luftfahrtgeschichte durch den Himmel schwebt, sieht die Welt mit anderen Augen – aus über 5.000 Meter Höhe!
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Um sieben geht es los. Die Passagiere fahren zum kleinen Flugplatz in Zell am See, sie tragen Thermohosen, dicke Stiefel, warme Mützen. Draußen schälen sich die Berge aus der Nacht, die verschneiten Gipfel am Rossbrand, die Flanken der Schwaigalm. Die Luft ist schneidend kalt. In der österreichischen Winterwelt bei Kaprun herrschen an diesem Morgen minus zwölf Grad.
Die angereisten Damen und Herren haben heute Besonderes vor. Sie wollen einmal quer über die Alpen schweben. Vom Salzburger Land nach Süden, über den Großglockner und die Dolomiten hinweg, bis hinter den alpinen Zauberwelten des winterlichen Europas die norditalienische Tiefebene auftaucht und auf der anderen Seite der Berge irgendwo ein geeigneter Acker zum Landen.
Um sieben geht es los. Die Passagiere fahren zum kleinen Flugplatz in Zell am See, sie tragen Thermohosen, dicke Stiefel, warme Mützen. Draußen schälen sich die Berge aus der Nacht, die verschneiten Gipfel am Rossbrand, die Flanken der Schwaigalm. Die Luft ist schneidend kalt. In der österreichischen Winterwelt bei Kaprun herrschen an diesem Morgen minus zwölf Grad.
Die angereisten Damen und Herren haben heute Besonderes vor. Sie wollen einmal quer über die Alpen schweben. Vom Salzburger Land nach Süden, über den Großglockner und die Dolomiten hinweg, bis hinter den alpinen Zauberwelten des winterlichen Europas die norditalienische Tiefebene auftaucht und auf der anderen Seite der Berge irgendwo ein geeigneter Acker zum Landen.
Das Reisevehikel: ein gigantischer Ballon, getragen von nichts als heißer Luft, getrieben allein vom Wind. Das älteste Luftfahrzeug der Menschheitsgeschichte.
Die Gäste können sich ungefähr ausmalen, was auf sie zukommt. Es gab ein kurzes Briefing, zudem existieren heute zahllose Fotos und Berichte. Und doch hat niemand eine Vorstellung davon, wie es sich tatsächlich anfühlen wird, mit einem Heißluftballon durch den Himmel zu reisen. In einem Bastkorb stehend, Sauerstoff atmend, unter den Füßen klirrend kalte Luft und Tausende Meter Abgrund.
Das Reisevehikel: ein gigantischer Ballon, getragen von nichts als heißer Luft, getrieben allein vom Wind. Das älteste Luftfahrzeug der Menschheitsgeschichte.
Die Gäste können sich ungefähr ausmalen, was auf sie zukommt. Es gab ein kurzes Briefing, zudem existieren heute zahllose Fotos und Berichte. Und doch hat niemand eine Vorstellung davon, wie es sich tatsächlich anfühlen wird, mit einem Heißluftballon durch den Himmel zu reisen. In einem Bastkorb stehend, Sauerstoff atmend, unter den Füßen klirrend kalte Luft und Tausende Meter Abgrund.
Am Flugplatz werden die Gondeln entladen und die Ballone über einen mit Propangas befeuerten Brenner mit heißer Luft gefüllt. Wie zyklopische Airbags stehen die bunten Hüllen bald über dem Vorfeld. Neben Packsäcken, Ventilatoren und langen Leinen läuft Peter Flaggl und bereitet den Start vor. Der erfahrene Pilot hat schon 7.000 Fahrten in Ballonen hinter sich. Er trägt Lederstiefel, einen blauen Anorak und sagt: „Unser Ballon fasst 9.200 Kubikmeter Luft, das entspricht 9,2 Millionen Litern Bier.“
Flaggl ist der Sohn eines gestandenen Ballonfahrers. Ein Altmeister der Lüfte, der bereits mit fünf Jahren das erste Mal in einen Rattankorb stieg und lautlos abhob. Er kennt den Reiz dieser Art der Fliegerei. Besonders in den Alpen.
Niemand weiß genau, wie lange die Fahrt dauern wird. Haben die Ballone erst einmal den Boden verlassen, lassen sich die Fahrzeuge nicht mehr steuern. Mit der Luftströmung ziehen sie dahin, werden eins mit den Winden. Lediglich die Steig- und Sinkrate lässt sich noch manipulieren, wenn das Vehikel gen Himmel fährt und einsam seines Weges zieht. Entscheidend ist der Wind. In über 5.000 Metern Höhe treibt der Ballon völlig losgelöst über die Erde. Die Reise mit dem ältesten Fluggerät der Menschen ist nichts anderes als eine Drift mit den Launen der Atmosphäre.
Am Flugplatz werden die Gondeln entladen und die Ballone über einen mit Propangas befeuerten Brenner mit heißer Luft gefüllt. Wie zyklopische Airbags stehen die bunten Hüllen bald über dem Vorfeld. Neben Packsäcken, Ventilatoren und langen Leinen läuft Peter Flaggl und bereitet den Start vor. Der erfahrene Pilot hat schon 7.000 Fahrten in Ballonen hinter sich. Er trägt Lederstiefel, einen blauen Anorak und sagt: „Unser Ballon fasst 9.200 Kubikmeter Luft, das entspricht 9,2 Millionen Litern Bier.“
Flaggl ist der Sohn eines gestandenen Ballonfahrers. Ein Altmeister der Lüfte, der bereits mit fünf Jahren das erste Mal in einen Rattankorb stieg und lautlos abhob. Er kennt den Reiz dieser Art der Fliegerei. Besonders in den Alpen.
Niemand weiß genau, wie lange die Fahrt dauern wird. Haben die Ballone erst einmal den Boden verlassen, lassen sich die Fahrzeuge nicht mehr steuern. Mit der Luftströmung ziehen sie dahin, werden eins mit den Winden. Lediglich die Steig- und Sinkrate lässt sich noch manipulieren, wenn das Vehikel gen Himmel fährt und einsam seines Weges zieht. Entscheidend ist der Wind. In über 5.000 Metern Höhe treibt der Ballon völlig losgelöst über die Erde. Die Reise mit dem ältesten Fluggerät der Menschen ist nichts anderes als eine Drift mit den Launen der Atmosphäre.
Dabei ist das Prinzip des statischen Auftriebs denkbar einfach. Heiße Luft besitzt mehr kinetische Energie und somit eine geringere Dichte als kalte Luft. Sie ist leichter, will nach oben steigen. Ist dieser Auftrieb am Ende größer als das Gewicht des Gefährts samt seiner Insassen, geschieht das Wunder: Der Ballon hebt ab.
Um halb neun klettern die Passagiere in die Gondel. Wir sind zu acht, stehen in kleinen Abteilen, rundherum ist alles offen. Über unseren Köpfen der Ballon: ein riesenhafter Dom aus Luft. Flaggl steht links im Korb, betätigt über einen Hebel den Brenner. Eine Säule heißer Luft zischt nach oben, erwärmt das Innere der Hülle auf 80 bis 120 Grad.
Auf dem Vorfeld löst ein Mann vom Bodenteam die letzte Leine. Die Gondel beginnt sich zu bewegen, schiebt noch ein bisschen Schnee vor sich her. Dann heben wir ab, schweben lautlos nach oben. Der Flugplatz bleibt zurück. Der Ort Zell am See wird kleiner, die Häuser, die Kirche, die Straßen. Alles verliert an Maßstab.
The principle couldn’t be simpler. Hot air has more kinetic energy and thus a lower density than cold air. It’s lighter, so it wants to rise. If this force is greater than the weight of the vehicle plus its occupants, a miracle occurs: the balloon leaves the ground.
At half past nine the passengers climb into the gondola. There are eight of us standing in small compartments open to the air. Above our heads, a giant dome filled with air. On the left in the gondola, Flaggl moves a lever to operate the burner. A column of hot air hisses skyward, heating the interior of the envelope to between 80 and 120 degrees.
On the apron, someone from the ground team untethers the last line. The gondola begins to move, pushing a bit of snow in its path. Leaving the earth behind, we begin silently floating upward. The airfield falls away below us. The village of Zell am See grows smaller, the houses, the church, the streets – all lose scale.
The principle couldn’t be simpler. Hot air has more kinetic energy and thus a lower density than cold air. It’s lighter, so it wants to rise. If this force is greater than the weight of the vehicle plus its occupants, a miracle occurs: the balloon leaves the ground.
At half past nine the passengers climb into the gondola. There are eight of us standing in small compartments open to the air. Above our heads, a giant dome filled with air. On the left in the gondola, Flaggl moves a lever to operate the burner. A column of hot air hisses skyward, heating the interior of the envelope to between 80 and 120 degrees.
On the apron, someone from the ground team untethers the last line. The gondola begins to move, pushing a bit of snow in its path. Leaving the earth behind, we begin silently floating upward. The airfield falls away below us. The village of Zell am See grows smaller, the houses, the church, the streets – all lose scale.
The balloon is the oldest means of air transport in human history – filled with nothing but hot air and driven only by the wind.
‘2,000 metres and climbing’, Flaggl says. The mountains grow bigger, grow huge. Side valleys become visible, ski runs from above. We’re looking down on half of Austria, bathed in brilliant sunlight. No one says a word. The moment is too huge, too insane. We’re standing in the sky. No protection, no cabin. At 3,000 metres. On top of the world. The sweep of the Alps below. Space stretches endlessly in all directions. A white hallucination. What’s there to say? Right now, there’s just breathless amazement.
This is the highest-ranking observation deck in the world. Traipsing through the sky, high above the mountains, you could easily read a newspaper with no trouble at all.
Soon we’ll be flying over the Großglockner, Austria’s highest peak. We must have reached at least 4,000 metres. ‘That’s right’, says Flaggl. ‘But we’re not flying, we’re travelling! Never say flying when you’re ballooning or you’ll be forced to buy a round of schnapps.’
The mighty mountain comes closer. Viewed from above, it looks like a jagged ring with a wide, snowy apron. White chiselled slopes. Barren and cold. A frozen beauty. The view couldn’t be more staggering. Germany to the far north, Austria all around us, Switzerland to the west and Italy, Slovenia to the south.
There’s absolutely no sound up here. A soft wind strokes the gondola briefly but otherwise, the air seems to stand still. Nothing moves. Since we’re moving with the current, there’s no airflow, no headwind. Sailing unimpeded with the tides of the troposphere, we’re a part of the atmospheric flow.
There’s no question: this is the highest-ranking observation deck in the world. There’s no cockpit, no pane of glass between us and the elements. Traipsing through the sky at 100 kilometres an hour, you could easily read a newspaper with no trouble at all.
Soon we’ll be flying over the Großglockner, Austria’s highest peak. We must have reached at least 4,000 metres. ‘That’s right’, says Flaggl. ‘But we’re not flying, we’re travelling! Never say flying when you’re ballooning or you’ll be forced to buy a round of schnapps.’
The mighty mountain comes closer. Viewed from above, it looks like a jagged ring with a wide, snowy apron. White chiselled slopes. Barren and cold. A frozen beauty. The view couldn’t be more staggering. Germany to the far north, Austria all around us, Switzerland to the west and Italy, Slovenia to the south.
There’s absolutely no sound up here. A soft wind strokes the gondola briefly but otherwise, the air seems to stand still. Nothing moves. Since we’re moving with the current, there’s no airflow, no headwind. Sailing unimpeded with the tides of the troposphere, we’re a part of the atmospheric flow.
There’s no question: this is the highest-ranking observation deck in the world. There’s no cockpit, no pane of glass between us and the elements. Traipsing through the sky at 100 kilometres an hour, you could easily read a newspaper with no trouble at all.
Soon we’ll be flying over the Großglockner, Austria’s highest peak. We must have reached at least 4,000 metres. ‘That’s right’, says Flaggl. ‘But we’re not flying, we’re travelling! Never say flying when you’re ballooning or you’ll be forced to buy a round of schnapps.’
The mighty mountain comes closer. Viewed from above, it looks like a jagged ring with a wide, snowy apron. White chiselled slopes. Barren and cold. A frozen beauty. The view couldn’t be more staggering. Germany to the far north, Austria all around us, Switzerland to the west and Italy, Slovenia to the south.
There’s absolutely no sound up here. A soft wind strokes the gondola briefly but otherwise, the air seems to stand still. Nothing moves. Since we’re moving with the current, there’s no airflow, no headwind. Sailing unimpeded with the tides of the troposphere, we’re a part of the atmospheric flow.
There’s no question: this is the highest-ranking observation deck in the world. There’s no cockpit, no pane of glass between us and the elements. Traipsing through the sky at 100 kilometres an hour, you could easily read a newspaper with no trouble at all.
The border between Austria and Italy slides by far below. We recognise glaciers, merlons, chimneys, ruptured ridges starkly outlined in the sunlight. Flaggl glances at his instruments and says, ‘In just over an hour, once we pass the southern foothills, the North Italian Plain will start coming into view.’
The border between Austria and Italy slides by far below. We recognise glaciers, merlons, chimneys, ruptured ridges starkly outlined in the sunlight. Flaggl glances at his instruments and says, ‘In just over an hour, once we pass the southern foothills, the North Italian Plain will start coming into view.’
We continue to glide southward, boundless, weightless. Flaggl checks the altimeter and announces, ‘5,521 metres.’ A highly impressive flight altitude – quite literally. Looking south, we spot the Mediterranean for the first time. Passing over the foothills of the Dolomites, we see Cortina d’Ampezzo to the west. To the east lies Monte Zoncolan and toy-village-like Tolmezzo. Ahead of us: Trieste, and down on the right the bays and lagoons of Venice.
It feels like we’re gliding across a map, over the hachure of a gigantic world atlas. Beyond it, a limitless flat surface spreads out like silver paper. The Adriatic, the Mediterranean. The only word that describes it: tremendous.
We’ve been in the air for the best part of four hours, our feet like icicles, when Flaggl begins the descent. He pulls a line, opening the parachute at the top of the balloon, a flap that allows the hot air to gush out. We float gently downward as if in an elevator.
The Italian Plain comes into view. A brown slab, decorated with ever more detail. Flaggl, from the left, ‘2,000 metres and sinking.’ The trickiest part of the journey has arrived. The earth comes closer. Once again, we recognise cars, trucks, streets. And everywhere too: electricity pylons and power lines, which we must avoid at all costs!
The manoeuvre requires skill and a light touch. It’s a bit like trying to force a precision landing from a child’s balloon that’s dancing in the wind. Flaggl: ‘You have to develop a feel for it. Some pilots learn quickly, others never do.’ The veteran balloonist stays calm. He’s done this 7,000 times.
Landing requires skill and a light touch. It’s like trying to force a precision landing from a child’s balloon that’s dancing in the wind.
A stream slips by, farm buildings. To the left, a cow barn with two combine harvesters parked in front of it. We drift past sideways, floating over railway lines and fields. ‘That’s where we’ll land’, Flaggl suddenly announces and points to a bit of open space. The balloon follows its shadow. We cross one last embankment, glide over a fence.
A brown field approaches. The skids touch down. A warm wind wafts over us – we’re in Italy. We’ve landed in a wheat field near the small town of Pordenone.
Climbing wordlessly out of the basket, the passengers can hardly believe their eyes. A farmer is running across the field toward us with two bottles of red wine. The air is warm; birds are twittering and the wine is poured – an unexpected welcome drink in the middle of a field in the middle of Italy. After all, it’s not every day that a big, beautiful hot-air balloon lands right under your nose!
A brown field approaches. The skids touch down. A warm wind wafts over us – we’re in Italy. We’ve landed in a wheat field near the small town of Pordenone.
Climbing wordlessly out of the basket, the passengers can hardly believe their eyes. A farmer is running across the field toward us with two bottles of red wine. The air is warm; birds are twittering and the wine is poured – an unexpected welcome drink in the middle of a field in the middle of Italy. After all, it’s not every day that a big, beautiful hot-air balloon lands right under your nose!
Marc Bielefeld
Autore
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Dalla mongolfiera al deserto, fino al mare e al ghiaccio: in dodici reportage e podcast coinvolgenti, l’autore narra viaggi affascinanti e incontra persone straordinarie.
marcbielefeld.de
(Il link verrà aperto in una nuova finestra)
Jens Görlich
Fotografo
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Momenti incredibili, felicità silenziosa, scene commoventi: il fotografo di Francoforte non si separa mai dalla sua macchina fotografica e cattura ciò che le parole non riescono a esprimere.
jens-goerlich.de
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Lufthansa
Aluminium Collection
Compagni di viaggio
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Compagni di viaggio
Our suitcase takes part in every adventure – even crossing the Alps at an altitude of 5,000 metres. Aluminium can withstand extreme temperatures from -80 to +150 °C without suffering any damage.
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